Journal intime plus si intime

Se lever pas du bon pied, ça pue. Failli me manger la gueule en bas du lit en me lever. Plus d'eau chaude pour ma douche. Plus de café et plus rien à bouffer. C'est ce qu'on appelle un mauvais matin. J'enfile un jeans et un chandail qui dit "Me parle pas avant le café numéro 15" et puis c'est parti pour une sortie en ville. J'ai plus de café et il m'en faut un, c'est genre vital. Je conduis vite jusqu'au centre de la Nouvelle Orléans et je me gare très mal dans la rue. Je sors de mon auto et puis vais attendre pour commander mon café Starbucks. Je vais le boire ici dans un coin tranquille, j'ai repéré une table. La meuf se cassera sûrement bientôt, donc c'est bon je suis sauvée. La seule chose que j'ai vu, c'est que c'est une meuf, elle est trop cachée pour que je voie autre chose. Je commande mon double expresso sans sucre, sans crème, sans rien... et puis un gros pain au chocolat et je me dirige vers la salle. Un coup d'oeil, ma table est libre, j'ai intérêt à me bouger le cul si je veux pas qu'elle soit prise. Je marche vite et j'ai une telle expression que personne me parle, je dois avoir l'air d'une tueuse. Je m'installe à la table. Je souffle sur mon café et puis en boit une longue gorgée. Soulagement. Orgasme. Moment parfait. Je ferme les yeux en soupirant. Bon, la journée peut vraiment commencé.

J'ai pas encore eu assez de caféine pour sourire, mais c'est un peu moins pire qu'en arrivant. Je lève les yeux de mon café et observe l'endroit. Plein de gens, comme d'hab. Ce genre de place est continuellement bondée. Je comprends pas trop. Bon certes, j'adore le café et celui d'ici est plutôt bon. Mais vu le prix qu'il coûte, vaut mieux s'en faire un chez soi. Je grogne en me rappelant qu'il allait falloir que je retourne m'acheter mon mélange spécial de grain de café, je suis compliquée sur ce point-là. J'aime utiliser ma machine italienne qui me fait un expresso juste comme je les aime. Je suis vachement plus de bonne humeur après mon expresso. Bref, j'en ai plus. Et puis soudain, un truc attire mon regard. Il y a un petit carnet sur la table. Je souris en coin et jette un coup d'oeil autour de moi.

Je l'attire vers moi et l'ouvre sans aucune scrupule. Un journal intime. Mmh, intéressant. Je le feuillette un instant et puis je me mets à le lire franchement. Je ne sais pas à qui il est de toute façon, j'ai pas pu voir la fille qui était assise ici. Je me sens un peu intruse dans la vie personnelle d'autrui mais ce sentiment ne dure qu'un instant. Les histoires de secrets, de vie privée et ce genre de notions me passent complètement au-dessus de la tête. Je suis une artiste. C'est une excuse top pour plein de chose. Sérieux, les gens sont souvent tellement idiot. Elle a mauvais caractère? Oui, mais c'est une artiste. Elle a tendance à hurler sur les gens quand ils font pas comme elle veut? Normal, c'est une artiste. Franchement, depuis que je suis dans cette branche, une partie des gens pardonnent mon comportement... tous mes comportements. Bon c'est pratique. Mais je suis assez consciente de ma manière d'agir pour juste être tout à fait au courant que je suis juste bizarre et que je m'en fous tellement de ce que les gens pensent de moi que leur avis me fait ni chaud ni froid. Artiste ou pas, ça aurait sûrement pas changer grand chose.

Je continue ma lecture, je ne pense pas un instant que quelqu'un va venir le réclamer... et à vrai dire je m'en fiche, c'est intéressant. Les émois d'une jeune fille, je trouve ça charmant à vrai dire. J'aimerais en savoir plus, normal non? Peut-être qu'après je chercherais sa propriétaire mais sûrement pas avant de l'avoir fini.

acidbrain